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PARTE 1
—¡¿Tiraste la carne a la basura?! ¡Estás loca! ¡Mi hijo trabaja para que tú vengas a desperdiciar la comida!
Mi suegra gritó tan fuerte que mi hija de cuatro años salió del cuarto abrazando su muñeca. Yo no respondí. Solo miré la olla de hierro fundido hundida dentro del bote de basura, entre cáscaras de huevo y hojas de lechuga.
Media hora antes, esa olla contenía la cena que había preparado durante toda la tarde.
Había comprado siete kilos y medio de res en el mercado de Portales, en Ciudad de México, con el bono de un proyecto. Elegí carne buena, la mariné, la sellé con ajo y especias y la cociné lentamente. Diego, mi esposo, llevaba semanas diciendo que extrañaba “mi carne de domingo”. Sofi, nuestra hija, también esperaba cenar.
Pero Teresa, mi suegra, olió la comida, levantó la tapa y sonrió como si aquello le perteneciera.
—Qué bueno que hiciste bastante. A Laura se le antojó carne.
Laura era su hija favorita.
Sin pedirme permiso, Teresa sacó dos recipientes enormes y empezó a llenarlos con los mejores trozos, papas y caldo.
—Teresa, Diego todavía no llega. Sofi tampoco ha cenado.
—Ay, Mariana, no seas mezquina. Diego es hombre, con cualquier cosa se llena. Laura tiene un niño.
“Mezquina”.
Así me llamaba cada vez que yo intentaba poner un límite. Mezquina cuando preguntaba por qué la tarjeta de nómina de Diego seguía en sus manos. Mezquina cuando se llevaba ropa nueva de Sofi para una sobrina. Mezquina cuando yo pedía que avisara antes de invitar familiares a dormir en nuestro departamento.
Al final, Teresa se llevó casi cinco kilos entre carne, verduras y caldo.
—No me esperen —dijo, feliz—. Voy a llevárselo a Laura.
Me quedé frente a una olla casi vacía. Quedaban dos pedazos pequeños y una zanahoria.
Pensé en mi bono, en cuatro horas frente a la estufa, en Sofi esperando su plato y en Diego diciendo lo de siempre: “Es mi mamá, déjala”.
Cuando Teresa regresó por su bolsa, vio la olla dentro del bote.
—¡¿Qué hiciste?!
—Lo que quise con algo que compré y cociné yo.
Levantó la mano para abofetearme.
La detuve de la muñeca.
—No vuelva a intentar pegarme.
—Cuando llegue Diego, te va a poner en tu lugar.
Tomé mi bolsa y cargué a Sofi.
—Perfecto. Mientras llega, voy por mi mamá.
Teresa se burló.
—¿Para qué? ¿Para que venga a defenderte la señora de Iztapalapa?
—No. Para que venga a vivir aquí.
La sonrisa se le borró.
—Mi mamá se quedará en la recámara principal. Usted puede irse con Laura o quedarse y respetar las reglas de mi casa.
—¿Tu casa? Esta es la casa de mi hijo.
Llamé a Diego.
Cuando le conté lo ocurrido, ni siquiera preguntó si su madre había intentado golpearme.
—¿Tiraste la carne? Mariana, ¿no podías dejar que mi mamá le diera un poco a Laura?
Ahí murió la última esperanza que me quedaba.
—Diego, el departamento está escriturado a mi nombre. Lo compré antes de casarnos con el dinero que me dejó mi papá y mis ahorros. Yo pago el crédito. Tienes una hora para venir por tu mamá.
—No me amenaces.
—No es una amenaza. Es un límite.
Colgué.
Sofi me abrazó y preguntó:
—Mamá, ¿por qué la abuela se llevó toda la carne si tú la hiciste para nosotros?
Hasta mi hija había visto, con cuatro años, lo que yo llevaba tres años fingiendo no ver.
Y lo que ocurrió cuando regresé con mi mamá hizo que aquella olla tirada pareciera el menor de nuestros problemas.
PARTE 2
