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Se iba a leer el testamento de la señora Whitmore.
Casi no fui.
Pero algo me decía que debía hacerlo.
La habitación era pequeña pero formal, con muebles de madera oscura y un aire de tensión contenida. Daniel estaba sentado frente a mí, recostado en su silla como si fuera dueño del mundo.
Cuando me vio, sonrió con suficiencia.
—¿De verdad creías que te dejaría algo? —dijo en voz alta para que todos lo oyeran—. No recibirás NADA.
No respondí.
El abogado se ajustó las gafas y comenzó.
“A mi hijo, Daniel Whitmore”, leyó, “le dejo mi casa, así como mis cuentas financieras”.
La sonrisa burlona de Daniel se amplió.
Por supuesto, pensé. Tenía sentido.
Entonces el abogado hizo una pausa.
“Y a mi vecino…”
Daniel soltó una risita entre dientes.
“…quien me demostró más amabilidad en dos años que la que recibí en los últimos diez…”
La habitación quedó en silencio.
“…Dejo esta carta.”
El abogado levantó la vista. “Y un legado personal, adjunto.”
Me entregó un sobre.
Daniel soltó una risa corta y burlona. “¿Una carta? ¿Eso es todo? Debió de haber valido la pena todo ese esfuerzo.”
Me temblaron ligeramente las manos al abrirlo.
Dentro había una hoja de papel doblada… y algo más.
Una llave pequeña.
Desdoblé la carta.
Su letra era pulcra y familiar.
