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Se inclinó, su perfume agudo y asfixiante. "Ahora ya no queda nadie para protegerte. Es hora de que te vayas."
Antes de que pudiera responder, me empujó contra la pared. Mi hombro golpeó la exposición conmemorativa enmarcada. Luego me abofeteó tan fuerte que me zumbaban los oídos.
La miré, paralizado. "Este es el funeral de mi padre."
"Y esta es la vida de mi hijo", replicó con estallido. "Ya le has drenado suficiente."
Me golpeó el brazo de nuevo y me empujó, sus dedos clavándose en mi manga. Intenté pasar junto a ella, pero me bloqueó.
Entonces oí la voz de Ethan detrás de nosotros.
"Mamá, para."
Por un breve segundo, la esperanza se levantó en mi pecho.
Pero Ethan no intentó alcanzarme. Miró la cámara del pasillo sobre la señal de salida, luego a su madre.
"No aquí", dijo en voz baja. "Hay cámaras."
Patricia soltó mi muñeca.
Y fue entonces cuando entendí que mi marido no estaba sorprendido.
Solo temía que la hubieran visto.
