²
Todo ya estaba pagado. Mi padre había cubierto el lugar, flores, vestido, catering, música y habitaciones de hotel. Mi madre seguía hablando de decoraciones. Mi padre había ensayado su discurso tantas veces que prácticamente lo sabía de memoria.
Durante tres días, apenas me levanté de la cama.
La cuarta noche, me puse delante de mi vestido de novia y tuve un pensamiento tan ridículo que me eché a reír en voz alta.
Luego lo pensé de nuevo.
La boda no tenía por qué ser cancelada.
Solo necesitaba otro novio.
Quizá suene una locura. Quizá lo fue. Pero cuando te dicen que tu tiempo puede ser limitado, la vergüenza pierde gran parte de su fuerza.
Había soñado con una boda toda mi vida. El vestido. Las flores. La música. Mi padre me acompañó al altar. Mi madre llorando en la primera fila.
No estaba preparado para perder ese sueño porque el hombre que lo prometió resultó ser más débil de lo que imaginaba.
A la mañana siguiente, busqué agencias de actuación.
Finalmente, encontré uno que gestionaba solicitudes de eventos inusuales.
Elegí al hombre más asequible disponible en la fecha de mi boda.
Se llamaba Peter.
Su foto mostraba ojos amables y una sonrisa fácil.
Le envié el correo más incómodo de mi vida, explicándole todo. El diagnóstico. La boda abandonada. El hecho de que no buscaba romance ni engaño.
Solo quería a alguien dispuesto a estar al final del pasillo para que mi familia no tuviera que verme perder una cosa más.
A la mañana siguiente, llegó su respuesta.
"Lo haré con una condición."
Casi se me paró el corazón.
Abrí el mensaje.
"No mentiré a tu familia."
Eso fue todo.
Se negaba a engañar a nadie.
Si mi familia aceptaba, él asistiría honestamente y ayudaría a que el día fuera posible.
Algo en esa respuesta me hizo llorar.
No porque haya solucionado mi problema.
Porque me mostró qué tipo de hombre era.
Cuando se lo conté a mis padres, mi madre rompió a llorar.
Mi padre me miró durante un largo momento.
"¿De verdad quieres hacer esto?"
"Sí."
"Todavía quiero mi boda", le dije. "Todavía quiero un día precioso."
Finalmente, asintió.
"Entonces lo haremos realidad."
Peter vino a cenar la noche siguiente.
Respondió a todas las preguntas que me hicieron mis padres con paciencia y honestidad. Explicó que entendía lo inusual que era la situación. Prometió respetar mis límites y solo participar en lo que me hiciera sentir cómoda.
Entonces mi padre preguntó por qué había aceptado.
Peter hizo una pausa.
"Porque si yo estuviera en su lugar", dijo en voz baja, "esperaría que alguien me concediera la misma amabilidad."
Después de eso, pasó a formar parte de la planificación.
Se unió a las catas de menú, practicó el baile y pasó las noches hablando conmigo en el porche cuando le confesé lo asustada que estaba.
Una noche, le pregunté qué papel le había preparado para algo tan extraño.
Sonrió.
"Probablemente debería contarte algo."
Esperé.
"Antes trabajaba en cuidados paliativos."
De repente, todo cobró sentido.
La calma.
La paciencia.
La forma en que nunca me miró con lástima.
"Cuando leí tu correo", admitió, "entendí lo que estaba escrito entre líneas."
Cuanto más tiempo pasábamos juntos, más difícil se hacía pensar en él como actor.
Luego, quince minutos antes de la ceremonia, Daniel volvió.
Estaba en la suite nupcial cuando mi primo entró corriendo.
"Está aquí."
Se me encogió el estómago.
Cuando llegué al pasillo, Daniel estaba discutiendo con Peter y mi padre.
En cuanto me vio, su expresión se desmoronó.
"Serah, he cometido un error."
Le miré fijamente.
"¿Tú crees?"
