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Regresé a la mesa número 12.
Mi papá estaba sentado muy derecho, con el único traje bueno que tenía. Había boleado tanto sus zapatos que brillaban bajo la luz del pasillo.
Mi mamá acomodaba nerviosamente el chal que había tejido durante 4 meses.
—¿Todo bien, hija? —preguntó mi papá.
Miré la puerta del baño, el carrito lleno de platos usados y las cajas apiladas detrás de ellos.
—No. Nada está bien.
Papá sonrió para tranquilizarme.
—Nosotros estamos cómodos. Tú disfruta.
—Papá, ustedes pusieron $180,000 pesos para esta boda.
—El dinero ya se gastó. No arruines tu día por unas sillas.
Entonces pasó Beatriz junto a nosotros acompañada de una amiga.
Miró el chal de mamá.
—Hay personas que deberían aprender a vestirse según la ocasión —comentó lo bastante fuerte para que escucháramos—. Pero supongo que uno también debe saber cuál es su lugar.
Mi mamá bajó la mirada.
Mi padre tomó su mano.
Nunca había visto esa expresión en él.
Vergüenza.
No porque creyera ser menos, sino porque no quería provocar problemas en mi boda.
Busqué a Mauricio.
—Tu mamá acaba de humillar a la mía. Vas a pedirle que se disculpe.
—Vero, por favor. Todos están mirando.
—Precisamente.
—Tus papás son gente sencilla. No se ofenden por esas cosas.
Aquella frase terminó de abrirme los ojos.
Fui con el maestro de ceremonias.
—Préstame el micrófono.
Subí al pequeño escenario.
—Antes de continuar, quiero pedirles que miren la mesa número 12.
Las conversaciones se apagaron.
146 personas voltearon.
Expliqué que esa misma mañana mis padres habían sido retirados de la mesa principal. Conté que Beatriz ordenó colocarlos junto al área de servicio y que Mauricio lo sabía.
Después dije algo que casi nadie en la familia Castellanos conocía.
—Las dos personas sentadas junto a los baños pagaron $180,000 pesos de esta celebración. Mi padre ahorró trabajando como electricista. Mi madre ahorró cuidando niños. Cada copa que están levantando esta noche fue pagada, en parte, por las personas que mi futura suegra considera demasiado pobres para sentarse cerca de ella.
Ricardo Gálvez, principal socio del padre de Mauricio, dejó lentamente su copa sobre la mesa.
Beatriz se levantó.
—¡Esto es una vergüenza!
—En eso estamos de acuerdo —respondí.
Mauricio caminó hacia mí.
—Baja el micrófono.
—Todavía no.
Miré a mis padres.
—Yo no voy a comenzar un matrimonio en una familia donde para tener un lugar en la mesa primero debes demostrar cuánto dinero tienes.
Me quité el velo.
Lo doblé.
Y bajé del escenario.
La ceremonia civil estaba programada para las 8:00 de la noche. El juez todavía no había llegado.
No había acta.
No había firmas.
No había matrimonio.
Salí de la hacienda con mis padres.
Mauricio gritó mi nombre desde el salón.
No corrió detrás de mí.
Dos semanas después creí que lo peor había terminado.
Hasta que una mañana, antes de entrar a mi turno, compré una prueba de embarazo.
La hice en el baño de casa de mis padres.
Apareció una línea.
Luego apareció la segunda.
Me senté en el piso con la prueba entre las manos.
Había escapado de convertirme en esposa de Mauricio Castellanos.
Pero acababa de descubrir que probablemente estaría unida a él por el resto de mi vida.
Y todavía no sabía hasta dónde estaba dispuesta a llegar su familia para recuperar el control.
PARTE 3
