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Miles giró la perilla.
Grant estaba afuera.
No cruzó el umbral.
Esperó.
Mi hijo lo miró durante un momento largo.
Después abrió la puerta un poco más.
—Puedes pasar un rato —dijo.
Grant asintió.
Entró solo cuando Miles se hizo a un lado.
Yo observé la mano de Grant mientras cerraba suavemente la puerta detrás de él.
Por primera vez desde el avión, no se frotó la base del dedo anular.
Y Miles, por primera vez desde que tenía siete años, había escuchado llegar a su padre sin correr hacia la puerta esperando un milagro.
Esta vez él había decidido cuándo abrirla.
