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Me contó que había tenido una fuerte discusión con su padre esa noche. Quería decirme la verdad, pero no tuvo la oportunidad. Dijo que le tenía miedo, que le había prohibido contarle nada a nadie y que la había amenazado.
Luego me mostró el moretón en su brazo y dijo que él se lo había hecho. El video terminó.
Me senté en el suelo de su habitación, sin poder respirar. Todo era un caos en mi cabeza. Todos los extraños momentos de los últimos meses se unieron de repente para formar una imagen aterradora.
Recordé cómo mi esposo insistió en que nos deshiciéramos de sus cosas cuanto antes. Cómo no me dejaba entrar en su habitación. Cómo, justo después del funeral, me dijo que tenía que seguir adelante.
Lo sabía todo. Y precisamente por eso quería que no encontrara nada.
Volví a mirar dentro de la caja. Había otra nota al fondo. Una nota corta.
«Mamá, si encuentras esto, no le creas. Ve a la policía. Es peligroso».
En ese momento, me di cuenta: ya no tenía opción.
O protejo la memoria de mi hija y digo la verdad, o vivo el resto de mi vida junto al hombre que destruyó nuestra familia y esperaba salir impune.
