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—Eres la primera persona que me negocia una fortuna hacia abajo.
—Soy la primera persona aquí que no quiere deberle el alma.
La sonrisa desapareció.
—No la quiero.
Natasha sostuvo su mirada.
—Asegúrese de que sus acciones lo sepan.
A partir de entonces, Simon tocó la puerta del cuarto infantil.
Siempre.
Incluso en su propia casa.
Natasha lo notó.
También notó que practicaba el ritmo de tresillos cuando creía estar solo.
Una noche lo encontró en la sala, sentado frente al piano, tocando tres notas con torpeza.
Do.
Mi.
Sol.
Pausa.
Do.
Mi.
Sol.
—Está demasiado rígido —dijo ella desde la puerta.
Simon no se sobresaltó.
Los hombres como él no se sobresaltaban.
Pero sus hombros bajaron un poco.
—El piano nunca me obedeció.
—No es un soldado.
—Eso también se nota.
Natasha se sentó a su lado.
No demasiado cerca.
—Use menos fuerza.
Él repitió las notas.
Peor.
Ella soltó una risa.
Simon la miró.
—¿Te divierte mi sufrimiento?
—Un poco.
Por primera vez desde que lo conocía, Simon sonrió de verdad.
No como amenaza.
No como máscara.
Como padre cansado intentando aprender una canción para sus hijos.
Aquella sonrisa fue peligrosa de otra manera.
No porque pudiera destruirla.
Sino porque podía hacerla olvidar que debía cuidarse.
—Mia amaba esta progresión —dijo Natasha de pronto.
Simon dejó las manos sobre las teclas.
—¿Quieres contarme?
Natasha miró el piano.
Durante dos años, el nombre de Mia había sido una habitación cerrada dentro de ella.
Esa noche abrió una ventana.
—Tenía siete años.
La voz le tembló.
—Parálisis cerebral. Convulsiones. Una risa enorme.
Simon escuchó sin interrumpir.
—La terapia la ayudaba a mover la mano derecha. Cantábamos canciones tontas. Una vez me dijo que mi voz parecía una sopa caliente.
Natasha sonrió entre lágrimas.
—El día que murió, estábamos trabajando respiración. Todo parecía normal hasta que dejó de estarlo.
Cerró los ojos.
—Los médicos dijeron que no fue culpa mía. Su madre también. Pero mi cuerpo no les creyó.
Simon no tocó su mano.
Ella agradeció que no convirtiera su dolor en escena.
—¿Por eso trabajabas como camarera?
—Porque las mesas no mueren si eliges mal una canción.
Simon cerró los ojos un momento.
—Qué frase tan cruel para decirte a ti misma.
—La crueldad suena más convincente cuando lleva tu propia voz.
Él no respondió rápido.
—Mis hijos no están vivos por mí —dijo finalmente—. Están vivos porque Isabella los tuvo contra todo pronóstico y porque tú entraste en un comedor cuando todos los demás se quedaron paralizados.
Natasha lo miró.
—Usted los sostuvo.
—No sabía cómo.
—Pero no los soltó.
Simon bajó la mirada hacia las teclas.
—A veces me preocupa que eso sea lo único bueno que sé hacer.
—Entonces aprenda lo demás.
Él la miró.
—¿Así de simple?
—No. Así de necesario.
La investigación sobre Isabella avanzó lentamente.
El tío de Simon, Vittorio Gambino, había manejado durante años negocios oscuros detrás de la estructura familiar.
Isabella descubrió cuentas escondidas, nombres de jueces, pagos a médicos y una ruta de fentanilo que Vittorio había permitido entrar al territorio sin permiso de Simon.
Cuando ella amenazó con hablar, murió.
La versión oficial fue sobredosis.
La verdad era asesinato.
Natasha lo supo una madrugada, cuando encontró a Simon en la terraza con un archivo en las manos.
—Ella intentó protegerlos —dijo él.
No necesitó explicar de quién hablaba.
—¿A los gemelos?
—A ellos. Y a mí, quizá.
Miró el skyline de Nueva York.
—Yo pensé que Isabella era inestable. Demasiado ansiosa. Demasiado asustada. Mis hombres me dijeron que consumía otra vez, y yo lo creí porque era conveniente.
Natasha sintió un dolor conocido.
—La llamaron exagerada hasta que dejó de poder defenderse.
Simon asintió.
—Sí.
—Entonces no haga lo mismo conmigo cuando le diga algo que no quiere oír.
Él giró hacia ella.
—Nunca.
Natasha sostuvo su mirada.
—No haga promesas grandes en noches de culpa.
Simon respiró hondo.
—Entonces haré una pequeña.
—¿Cuál?
—La próxima vez que digas que algo está mal, escucharé antes de ordenar.
Era una promesa pequeña para un hombre normal.
Para Simon, era una revolución.
Vittorio intentó recuperar el control una semana después.
No atacó a Simon.
Atacó a Natasha.
La citaron con una falsa emergencia desde el hospital infantil.
El mensaje llegó a su teléfono mientras Simon estaba en una reunión.
Antes, Natasha habría corrido.
Después de Mia, cualquier niño en peligro borraba su prudencia.
Pero algo no encajaba.
La firma del médico.
El número de extensión.
La hora.
Demasiado limpio.
Demasiado urgente.
Recordó la promesa pequeña.
Llamó a Simon.
—Algo está mal.
Él contestó al segundo tono.
—Dime.
No dijo “estás segura”.
No dijo “espera”.
No dijo “yo me encargo” antes de escuchar.
Ella le contó.
Simon guardó silencio apenas cinco segundos.
—No vayas.
—No iba a ir.
—Bien.
—Pero si quieren que salga, quizá podemos hacer que crean que lo hice.
El silencio del otro lado cambió.
—Natasha.
—Escuche antes de ordenar.
Una pausa.
Luego Simon soltó una risa baja.
—Eso dolió.
Hicieron el plan.
No con ella como cebo físico.
Eso fue su límite.
Usaron su abrigo, su bolso viejo y una ruta visible de cámaras.
Vittorio envió dos hombres a interceptarla en un estacionamiento.
Encontraron a policías federales, no a Natasha.
Simon no los mató.
Esa fue la parte que sorprendió a todos.
Los entregó con pruebas.
Registros.
Audios.
Transferencias.
El tipo de armas que no dejaban cadáveres, sino condenas.
Vittorio cayó tres días después.
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