caja siempre había estado ahí.
Encerrado. Escondido en un trastero que rara vez utilizaba. Nadie preguntó nunca qué había dentro. No yo. No mi madre. Incluso ella, su esposa, había aprendido hace mucho tiempo a no cuestionar ciertos límites. Pero ese día, algo era diferente. La curiosidad superó el miedo silencioso con el que había aprendido a vivir.
El día anterior, ella había registrado su oficina.
Sin documentos. Sin dinero. Nada que explicara a dónde había ido o por qué se había vuelto tan distante. Solo el mismo objeto, envuelto cuidadosamente y colocado donde se guardan cosas importantes. Esa ausencia, de explicaciones, de normalidad, la preocupaba más que el objeto mismo.
Cuando finalmente lo levantó del cajón, se dio cuenta de lo extraño que era.
Se mantuvo casi un pie de altura, liso al tacto, su superficie grabada con intrincados patrones repetidos que no parecían decorativos tanto como deliberados.
