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La noche anterior a mi primera sesión de quimioterapia, casi no fui al baile de graduación porque no soportaba la idea de enfrentarme a la lástima de todos. Entonces mi acompañante subió al escenario, se afeitó la cabeza delante de toda la escuela y puso en marcha algo que jamás imaginé.
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En menos de dos semanas, pasé de obsesionarme con los tacones plateados para el baile de graduación a mirar mechones de mi propio pelo en un cepillo.
Sin exagerar.
Hace dos semanas, mi mayor problema era encontrar los zapatos perfectos que combinaran con el vestido verde esmeralda que colgaba en la puerta de mi armario.
Tenía capturas de pantalla guardadas, tutoriales de maquillaje marcados como favoritos y un tablero entero de Pinterest dedicado a mi baile de graduación.
Ese vestido parecía una broma cruel.
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En lugar de preocuparme por las fotos y los ramilletes, intentaba asimilar las palabras "Etapa 3".
Esas palabras no habían dejado de resonar en mi cabeza desde que el médico las pronunció.
Etapa 3.
Agresivo.
Tratamiento inmediato.
La quimioterapia comienza el viernes por la mañana.
El viernes por la mañana coincidió con la mañana siguiente al baile de graduación.
El momento elegido resultó casi insultante.
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Tenía 17 años.
Se suponía que debía estar preocupada por la graduación, las solicitudes de ingreso a la universidad y si la persona que me gustaba me invitaría a bailar.
En cambio, estaba aprendiendo sobre planes de tratamiento, efectos secundarios y tasas de supervivencia.
Lo peor fue que ya tenía aspecto de estar enferma.
Se me estaba cayendo el pelo mucho más rápido de lo que nadie esperaba.
Cada vez que me cepillaba el pelo, se soltaban más mechones.
Cada ducha se sentía como una película de terror.
No podía parar de llorar.
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Mi madre intentó ser positiva.
Mi padre intentó ser fuerte.
Ninguno de los dos pudo ocultar el miedo que sentían.
Y si ellos tenían miedo, ¿cómo se suponía que me iba a sentir yo?
Para el miércoles por la noche, ya había tomado mi decisión.
No iba a ir al baile de graduación.
Simple.
Problema resuelto.
No mirar fijamente.
Nada de susurros.
Sin piedad.
Sin fingir.
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Le envié un mensaje de texto a Leo.
"Estás oficialmente libre de las obligaciones del baile de graduación."
Aparecieron tres puntos inmediatamente.
Luego desapareció.
Luego apareció de nuevo.
Finalmente, me llamó.
Casi no contesté.
—¿Elena? —dijo en voz baja.
"Sí."
"¿Qué significa ese texto?"
"Eso significa que no voy a ir."
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Silencio.
Entonces suspiró.
"Eso no va a suceder."
Me reí amargamente.
"Leo, tengo un aspecto terrible."
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