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“Buenos días, Diane. Tengo un problema de intrusión.”
Cuando terminas de explicarle, ella murmura pensativa: “¿No le diste permiso a tu hijo o nuera para ocupar la propiedad, recibir visitas o conceder derechos de uso a terceros?”
“No.”
“¿Y su hijo admitió anoche que planeaba que los familiares de Megan se quedaran allí durante semanas?”
“SÍ.”
—Bien. —Hace una pausa—. Bien desde el punto de vista legal, no moral.
“Entiendo.”
“Te envío una notificación por correo electrónico ahora mismo. Imprímela en la posada, si te lo permiten. Entrégala en persona si te sientes seguro, idealmente con un testigo cerca. Si se niegan a irse, llama a la policía local y aclara que los ocupantes no autorizados permanecen allí a pesar de que el único administrador y propietario revocó cualquier autorización expresa. Además, Eleanor…”
“¿SÍ?”
“En la terraza no se negocia.”
Esto casi te hace sonreír. “Me conoces demasiado bien”.
—No —responde ella—. Conozco demasiado bien a esas familias.
La señora Porter te permite usar la impresora de la oficina e insiste en llevarte en coche a la casa de la playa. «No dentro de la propiedad», dice, ajustándose el cárdigan para protegerse del viento. «Pero me quedaré allí en el coche y testificaré si alguien se porta mal».
El cielo matutino está blanco y ventoso, el mar agitado. Cuando llegas a la entrada a las 9:12, hay aún más coches que ayer. Un toldo retráctil ha aparecido en el jardín lateral. Alguien ha colgado banderines de plástico baratos en la barandilla del porche. A través de las ventanas delanteras abiertas, oyes risas, el tintineo de ollas y sartenes, y el inconfundible sonido de tu batidora. Tu batidora. Daniel la compró en 1998 y una vez dijo que, si hubiera tenido la suficiente motivación, podría haberla usado para clavar clavos en el tejado.
Sal del coche con el maletín en la mano.
Megan es la primera en verte. Entra por la puerta mosquitera, con unas gafas de sol enormes y una expresión de incredulidad teatral. “¿En serio? ¿Ya has vuelto?”
Sí. Como si las mujeres de setenta años necesitaran un período de reflexión adecuado después de haber sido exiliadas.
“Sí”, dices. “Lo hice.”
Se cruza de brazos. “Robert dijo que estabas molesto”.
“¿También te dijo que esta casa es de mi propiedad?”
Sus labios se tensan. “No empieces con escenas dramáticas”.
Uno casi admira la coherencia de quienes se apegan a sus propias reglas. Siempre lo llamo drama cuando la realidad se presenta en el papel.
“Yo no empiezo nada”, dices. “Yo lo termino”.
