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—No lo es.
—Ya lo resolveremos.
Me miró con expresión desolada. —¿Con qué?
Esa fue la primera vez que comprendí lo que el miedo le hacía a Nathan. Lo hacía encogerse, menguando poco a poco, mientras yo permanecía a su lado sin saber cómo ayudarlo.
Debería haberlo recordado después.
Tres semanas después de esa conversación, retiré la facultad de medicina.
Nathan se resistió al principio.
—No —dijo—. De ninguna manera.
—No bromees con esto.
—No estoy bromeando. Su expresión pasó de la sorpresa a la ira, y finalmente a la tristeza.
—Puedo —dije—. Y lo hago por nosotros.
Esa sola palabra se convirtió en el fundamento de cada decisión que tomé.
Nosotros.
Nathan me tomó el rostro entre sus manos y dijo: —Dedicaré el resto de mi vida a que esto valga la pena.
Le creí cada palabra.
Dejé los estudios antes del segundo año y empecé a trabajar. De día, trabajaba en una clínica dental. De noche, hacía turnos en una farmacia. Con el tiempo, añadí un trabajo de facturación los fines de semana para una red de atención de urgencias. Aprendí a sobrevivir con pocas horas de sueño, comidas baratas y una especie de esperanza que me impulsaba a seguir adelante porque rendirme no era una opción.
Nathan y yo nos casamos en el juzgado al año siguiente. Nos prometimos una celebración como Dios manda después de la graduación. Seguimos posponiendo la felicidad, fingiendo que era disciplina.
Desde fuera, los años que siguieron parecían ordinarios.
Pero no lo fueron en absoluto.
Yo cubría el alquiler, los servicios públicos, la comida, la gasolina, los costos de los exámenes y la matrícula que su ayuda financiera no cubría.
Tras el colapso de su familia, Nathan había calificado para recibir asistencia de emergencia por necesidad, pero la documentación se había presentado cuando su vida aún era un caos.
Más tarde, después de casarnos, mis ingresos le permitieron seguir estudiando mientras un antiguo fondo familiar para la educación permanecía a su nombre.
Sobre el papel, el acuerdo parecía contradictorio.
En realidad, era simplemente nuestra forma de sobrevivir.
Cada examen que aprobaba se sentía como una victoria compartida. Cada rotación que completaba parecía una prueba de que no había arruinado mi futuro en vano. Me repetía a mí misma que algún día volvería a estudiar. Durante los dos primeros años, guardé mis libros de texto porque tirarlos habría hecho que la pérdida pareciera permanente.
Finalmente, los guardé en un armario.
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