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Crié a mis tres hijas solo después de que mi esposa, Sarah, falleciera. Pero en su decimosexto cumpleaños, una de ellas me dijo: «Papá, mamá no se fue como pensabas».
La luz de la cocina zumbaba suavemente sobre mí, proyectando un tenue resplandor sobre la encimera, donde aún se acumulaban restos de glaseado rosa, migas y platos de papel. Ya había pasado la medianoche y, tras horas de risas, música y celebración, la casa por fin estaba en silencio.
Mis trillizos acababan de cumplir dieciséis años.
Me quedé de pie junto al fregadero, pasando una esponja por el borde de un vaso, y sentí el dolor familiar subir hacia mi pecho. Deseé que Sarah hubiera estado allí para verlas. Deseé que hubiera podido ver a las niñas que dejó atrás convertirse en las jóvenes que eran.
Catorce años.
Ese era el tiempo que llevaba haciendo esto sola.
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