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Me temblaban las manos.
“¡Esto no puede ser real!”, grité.
Una pila de correo descansaba sobre una mesita.
Tomé el primer sobre.
Estaba dirigida a una mujer llamada Penélope.
Supuse que era la mujer que sonreía junto a mi marido en las fotografías.
Tuve problemas con mi teléfono y llamé a Marissa.
“¿Gina? ¿Qué ocurre?”
Regresó en veinte minutos.
Escuché sus tacones al cruzar la entrada antes de que empujara la puerta abierta del garaje y me quedé paralizada.
“¡Oh, Dios mío!”, exclamó. “¡Gina, ¿qué es esto?!”
“Es lo que Brian ha estado haciendo”, dije. “Dios sabe cuánto tiempo”.
“Tenemos que buscar cualquier cosa que le dé sentido a todo esto”, sugirió.
Así que buscamos.
Marissa descubrió una carpeta con documentos dentro de un cajón. Contenía contratos y permisos que demostraban que Brian había convertido el garaje en un espacio habitable seis años antes.
Seis años.
Pero las facturas de muebles, las conexiones de servicios públicos para un segundo residente y los documentos de cambio de domicilio estaban fechados en los cuatro meses anteriores. Antes de eso, un certificado enmarcado en la pared identificaba el espacio como “B. Whitfield – Oficina privada”.
Él había preparado la habitación mucho antes de mudarla allí.
Encontré otro juego de llaves del coche cerca de la puerta lateral.
En el pequeño baño también había un cepillo de dientes de mujer.
Entonces Marissa me entregó una nota.
Deberías leer esto.
La letra se curvaba a lo largo de la página.
Estaba dirigido a Brian.
Sé que esto es difícil, cariño, con tu esposa, de la que estabas separado, muriendo. Pero una vez que finalmente la trasladen a la residencia, podremos dejar de escondernos. Odio estar tan lejos de la vista, pero tienes razón: cuanto menos lo note, mejor. Regresaré de Portland el domingo por la noche. La cirugía de mamá es el jueves, así que no llames antes. Solo faltan unos meses. Penélope.
