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Casi la misma cantidad.
No necesitaba ser detective para entender.
Mi madre llegó una hora después.
Le mostré todo.
Leyó la carta.
Se sentó.
—No.
—Mamá.
—Él dijo que ella no había enviado nada.
—Lo sé.
—Durante años pensé…
Comenzó a llorar.
No por los 85,000 dólares.
Por su madre.
—Yo dejé de hablarle.
La abracé.
—No lo sabías.
—La culpé.
—Porque alguien te mintió.
Mi madre apretó la carta contra el pecho.
—Perdimos años.
Esa frase fue peor que cualquier cifra.
Dinero puede recuperarse.
Tiempo no.
Llamamos a Nicolás.
Después a un abogado.
No confrontamos inmediatamente a Esteban.
Necesitábamos entender exactamente qué había ocurrido.
Los registros mostraban algo todavía peor.
Mi abuela le había dado un poder limitado para realizar ciertas operaciones porque ella estaba recuperándose de una cirugía.
