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Todos los días, cuando mi hija salía del preescolar, me decía lo mismo con una naturalidad que me resultaba imposible ignorar: que en la casa de su maestra había una niña igualita a ella.
No parecida.
No “más o menos”.
Igualita.
Al principio pensé que era una de esas frases raras que los niños sueltan porque mezclan juegos, imaginación y cosas que apenas entienden.
Pero la forma en que Na lo decía nunca sonó como un juego.
Sonaba como un dato.
Como algo que ella estaba viendo con sus propios ojos y que yo, por alguna razón, era la única persona empeñada en no mirar.
Mi nombre es Lucía.
Tengo treinta y cuatro años, trabajo en el área administrativa de una empresa de importaciones y, hasta ese momento, había llevado una vida que desde fuera parecía bastante normal.
Un esposo, una hija pequeña, una suegra entrometida pero útil, un trabajo estable y esa rutina agotadora que a veces confundimos con paz.
Mi hija Na tenía cuatro años recién cumplidos.
Era callada con los extraños, cariñosa conmigo y curiosa hasta niveles que a veces me desarmaban.
Se fijaba en detalles absurdos: un botón distinto en una camisa, una grieta nueva en la pared, la forma exacta en que una persona inclinaba la cabeza cuando mentía.
Cuando nació, mi esposo Daniel y yo decidimos retrasar al máximo su entrada al preescolar.
Parte de mí se sentía culpable por dejarla en manos ajenas; otra parte simplemente no quería perderme sus primeros años.
Mi suegra, Teresa, había sido una ayuda constante.
No siempre amable, no siempre fácil, pero sí disponible.
Y durante mucho tiempo eso bastó.
Hasta que mi carga laboral aumentó, Teresa empezó a enfermarse con más frecuencia y yo tuve que aceptar que necesitábamos una solución más estable.
Fue entonces cuando apareció Hannah.
Una amiga me habló de una pequeña guardería en casa, limpia, tranquila, con cámaras, pocos niños y horarios flexibles.
Fui a verla personalmente.
Recuerdo que la casa me impresionó por su orden casi excesivo.
Olía a sopa recién hecha y detergente suave.
Los juguetes estaban alineados en cestas por color.
Hannah hablaba bajo, sonreía poco pero parecía paciente.
Todo en ella transmitía esa clase de calma fabricada que a una madre agotada le parece seguridad.
Inscribí a Na allí con el corazón apretado, pero con la sensación de estar haciendo lo correcto.
Las primeras semanas fueron tranquilas.
Yo revisaba las cámaras a cada rato, como si el simple hecho de mirar una pantalla pudiera proteger a mi hija del mundo.
Después, poco a poco, fui bajando la guardia.
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