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Me reí, pero había algo en su voz que sonaba más suave de lo habitual, más lento, como si tuviera que pronunciar las palabras una a una. Lo noté igual que las madres notan los pequeños cambios de temperatura. No le di importancia.
Emily volvió con un top azul claro, el pelo medio recogido y las mejillas ya sonrosadas antes incluso de salir al exterior.
"Vale. Respuesta definitiva. Esta".
"Esa", coincidí.
Se volvió hacia su hermano y le dio un golpecito con la punta del pie.
"Deséame suerte, bicho raro".
—Tráeme el postre —dijo Din, incorporándose ya, con el cómic olvidado—. Algo con chocolate. No te olvides.
"No me olvidaré".
"¿Prometes con el meñique?".
Ella se agachó y entrelazó su meñique con el de él.
Lo mantuvieron así un instante más de lo habitual, y capté la mirada que se cruzó entre ellos, firme, casi seria. Recuerdo haber pensado lo afortunada que era, criando a dos niños que aún se elegían el uno al otro antes que a sus móviles.
Leo era el chico.
Era popular, educado y tenía ese tipo de nombre que se oía en nuestra cocina durante meses en frases a medias y entre risitas con sus amigas.
Cuando por fin él la invitó a salir, Emily salió corriendo por la puerta principal tan rápido que casi tiró el perchero.
Ahora, en el porche, se detuvo y se volvió hacia mí.
"¿Y si digo alguna tontería?", preguntó.
"Pues dirás algo estúpido y lo superarás". Sonreí.
"Eso no me tranquiliza".
"Te irá bien, cariño. Ya le gustas. Esa parte ya está hecha".
Asintió con la cabeza, exhaló y me abrazó fuerte. Su pelo olía al champú de fresa que me había estado cogiendo prestado de mi ducha desde que tenía 12 años.
"Vuelve a casa a las diez", le dije. "¿Vale?".
"A casa a las diez", sonrió.
