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Para cuando pensé en pedir referencias, el acuerdo ya estaba cerrado.
Lo observé desde las puertas y los pasillos, esperando que algo saliera mal.
Una mirada codiciosa.
Una llamada telefónica sospechosa.
Un error.
Pero no llegó nada.
—No tiene que vigilarme tan de cerca, señorita Margaret —dijo una tarde—. No voy a ir a ninguna parte.
“Eso es lo que me preocupa.”
Él solo asintió, como si mi disgusto fuera algo para lo que se hubiera preparado.
Mientras tanto, mamá comenzó a florecer.
Ella se rió de sus historias. Comió más. Sus mejillas se llenaron un poco.
Pero cada vez que yo entraba en la habitación, sus conversaciones se interrumpían.
Una noche, pregunté: "¿De qué estabas hablando?"
—Canciones antiguas —dijo mamá dulcemente.
Louis se guardó algo en el bolsillo del chaleco.
Una pequeña libreta de cuero.
Ya lo había visto escribir en él antes, siempre cuando creía que yo no lo estaba mirando.
Esa noche llamé a Brenda.
—Por favor —susurré—. Dime lo que sabes.
Hubo un largo silencio.
